tag:blogger.com,1999:blog-5500476142047427742024-03-05T04:46:30.966-08:00CUADERNOS CULTURALES DESEADENSESLeyendas, historia, testimonios, personajes, fauna, flora, temas ambientales, viajeros, cuentos y poemas de Puerto Deseado y la Patagonia Argentina. Consultas, comentarios y colaboraciones a deseadorevista@yahoo.com.arUnknownnoreply@blogger.comBlogger209125tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-15551066294796938462017-04-10T02:09:00.001-07:002017-04-10T02:09:34.750-07:00Jose Galarza interpreta a Rufino Gòmez Wilson<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/kmVE98Q0Txw" width="480"></iframe><br />
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Envíe sus textos y comentarios a lusodescendientes@yahoo.com.arUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-8555250521118170252017-03-05T04:06:00.002-08:002017-03-05T04:06:55.010-08:00HISTORIAS DEL CAMPO PATAGONICO/ AROMAS Y RECUERDOS DE INFANCIA<b><i>"Está en mis recuerdos. Unas vacaciones de invierno en El Palenque, la cocina calentita y llena de olor a scones (o algo para el té) que hacía Tita. Buenísimos momentos!"</i></b><br />
(Matilde Blanco)<br />
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Por qué no comenzar compartiendo el entrañable recuerdo de Tilde, que me trasladó a través de olores, sabores y sensaciones a la vieja cocina del campo.<br />
Tal vez este relato no hable del sacrificio, o de la dureza del trabajo que allí se hacía. Eso lo contarán mejor aquellos que sí tenían que levantarse antes de que despuntara el sol y salir a recorrer con su caballo, acompañados del perro fiel, alambrados, aguadas, molinos, juntar la hacienda, romper el hielo de los bebederos, rescatar alguna oveja varada en el barro o vérselas con algún zorro o puma que amenazaba el rebaño. Para volver a la tardecita, hacia “las casas”, con el frío calándole los huesos y la compañía continua del silbido del viento patagónico.<br />
<br />
Mis recuerdos se sustentan en mis sentidos, y de allí, pasando por el corazón, llegan a mi mente y me permiten abrir una ventana, dejarlos salir a través de las palabras para dar forma a un humilde relato.<br />
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En los años cincuenta –a esa década me voy a referir en un principio- el ciclo escolar era en verano, y las vacaciones comenzaban en julio para finalizar en septiembre. Tanto en éstas como en las de verano, que se iniciaban con las fiestas navideñas para finalizar a mediados de enero, nos íbamos al campo.<br />
Algunas veces papá no podía llevarnos, y la gran aventura era viajar en el auto de vía. Iniciábamos el viaje en la estación de Deseado y descendíamos en Fitz Roy, donde “el señor Manuel” (así nos enseñaron mis padres a llamarlo), encargado de la estancia, nos esperaba en la chatita para recorrer los veinticinco kilómetros que nos separaban de la casa.<br />
Llegábamos a la tardecita, y ya en la tranquera nos estaba esperando la querida “señora Porota”, que seguro había amasado el pan y las tortas fritas para nuestra merienda.<br />
Entrar en la cocina, principal habitación de la casa, era disfrutar de antemano los días de las vacaciones. Calentita, limpia, con su piso de madera frotado a cepillo con lavandina, y ese olor a pan recién horneado que se amalgamaba con el olor a leña de la estufa, esa enorme estufa que era el centro de la casa, y que todo el día emanaba la tibieza de los troncos crepitantes y los riquísimos olores a sabrosas comidas, elaboradas por manos maravillosas. Las de mamá y las de “la señora Porota”.<br />
Nunca íbamos solos. Siempre nos acompañaban primos y amigos que formábamos un grupo de cinco o seis niños dispuestos a pasar nuestras vacaciones jugando y haciendo todas las travesuras que se nos podían ocurrir. Pero dentro de esos juegos aprendimos que en el campo no hay momentos muy largos para el descanso. Tanto hombres como mujeres tienen el día completo de actividades, muy bien organizadas, que permiten llevar adelante la vida cotidiana, con todas las carencias de confort que existían en las humildes estancias de la zona de Deseado.<br />
No teníamos luz eléctrica ni gas, y el agua se extraía con la fuerza del molino, de un pozo y a través de un ingenioso sistema de cañerías llegaba a la casa. Para que se calentara pasaba por la serpentina de la cocina patagónica y se acumulaba en un tanque en el baño que nos brindaba un baño tibio.<br />
Cuando anochecía llegaba la ceremonia de los faros Sol de Noche, actividad que todos mirábamos con fascinación porque era difícil de comprender cómo con un par de bombazos surgía una luz blanca que nos permitía permanecer en la cocina jugando a la lotería, al ludo, a la oca y otros juegos parecidos hasta la hora de cenar. Saliendo de la cocina la cosa era más complicada. En las habitaciones teníamos velas y todavía recuerdo las indicaciones más que repetidas para que no jugáramos con ellas porque podíamos producir un incendio.<br />
Cuando ya estábamos en la cama, cuchicheando y comentando los acontecimientos del día, nos íbamos arrebujando debajo de los quillangos de chulenguito y papá o mamá pasaban para darnos las buenas noches y apagar la vela. Y allí surge otra vez en mi recuerdo el olor a la cera derretida y el chasquido del pabilo cuando era apretado por los dedos húmedos para que no siguiera humeando.<br />
Las noches, en aquellas vacaciones de invierno, eran frías, heladas. En los vidrios se formaban figuras extrañas que la escarcha hacía parecer como maravillosas y a la mañana, aunque deseábamos quedarnos un ratito más en la cama, el ruido de la cocina nos indicaba que comenzaba la actividad. Primero era el atizador, que limpiaba la ceniza formada el día anterior, luego las arandelas de la cocina que abrían su boca para dejar entrar los troncos y… ¿quién no iba a levantarse cuando el olor a pan tostado y café recién hecho invadía toda la casa?<br />
Ya estábamos otra vez listos para nuestras correrías, no sin antes llenar el cajón de leña.<br />
El señor Manuel, con su hacha afilada, cortaba los troncos como si fueran de papel; nosotros los cargábamos en la carretilla y corríamos hasta la cocina para llenar el cajón que debía durar todo el día, sin olvidarnos de las astillas que eran imprescindibles para hacer el fuego. <br />
También era nuestra tarea ir hasta “la carnicería” y buscar una pierna o un costillar de capón que formaría parte del almuerzo, junto con las papas, zanahoras y otras verduras que traíamos de la quinta. Todo era producto de la tierra del lugar, todo se cosechaba allí y por eso esos sabores no se olvidan y no vuelven a encontrarse, porque además estaban aderezados con el amor que ponían nuestros mayores para que la comida fuese la más rica y la más deseada.<br />
<br />
La tarde era el momento de los juegos al aire libre. El carro de ruedas de acero con el que nos tirábamos desde el cerro. La trampa con un cajón y un hilo largo y algunos granos de maíz, con la que tratábamos de cazar algún pajarito. Pocas veces lo logramos.<br />
El viejo caballo Patoruzú, que se dejaba ensillar y montar por cualquier lado, y que con un paso lento y torpe nos llevaba a recorrer el potrero. Los juegos en los corrales y en el baño para la hacienda, y tantas otras cosas que nuestra imaginación creaba para jugar.<br />
Alrededor de las cinco de la tarde, con las orejas coloradas y algún sabañón que picaba mucho, con los mocos colgando de las heladas narices, volvíamos para la casa.<br />
Allí nos esperaba otra vez el calor reconfortante de la cocina y la merienda con chocolate caliente y algo rico para comer.<br />
Ya oscurecía, y por lo tanto a bañarse, presenciar la ceremonia de los faroles y comenzar los juegos de mesa.<br />
Mientras, el ruido de las cacerolas y los olores de la comida nos iban preparando para compartir la cena.<br />
Y así, día tras día iban transcurriendo las vacaciones, con frío, mucho frío, pero llenas de alegría, de risas y de aprendizajes.<br />
<br />
No hay historia que no tenga personajes especiales. En esta no puedo dejar de evocar a mi querido señor Manuel, quien me enseñó a querer a los animales, a cuidarlos y respetarlos, a regar la quinta haciendo zanjitas con la azada para que corriera el agua, a cerrar y abrir los molinos, a destrabar los flotantes de los bebederos y… sobre todo, ¡a tomar vino en bota!<br />
A mi querida señora Porota, que nos retaba igual que mamá cuando asustábamos a las gallinas para sacar los huevos, cuando dejábamos abierta la puerta y el pan no levaba, cuando con los pies llenos de barro le pisábamos la alfombra de la sala.<br />
La misma que con las manos envueltas en su delantal, dejaba caer sus lágrimas a la hora de subir al auto para regresar al pueblo.<br />
Pero hay otro personaje que merece todo mi afecto y el mejor de mis recuerdos.<br />
Churrinche Bórquez… Antonio en realidad, pero de apodo Churrinche, quien llegó a la estancia a fines de un otoño de hace ya muchos años, con la intención de pasar el invierno como peón mensual y luego… como era su costumbre, marchar hacia otros campos. No le gustaba aquerenciarse. Era nómade, diríamos. Un alma libre.<br />
Pero esa vez no fue así; se quedó. Vivió en “El Palenque” más de treinta años. Allí se jubiló y después terminó sus días en el hogar de ancianos, donde frecuentemente lo visitábamos para compartir recuerdos y acompañar su vejez.<br />
En su juventud, siendo nosotros niños y después adolescentes, lo veíamos como un héroe.<br />
De contextura fuerte, siempre erguido, luciendo unas camisas blancas como la nieve y un pañuelo negro al cuello que hacía juego con sus bombachas y botas. Su mirada era calma y pícara, y su rostro armonioso. Tenía un increíble parecido a Kirk Douglas, con ese hoyo profundo en su mentón, que le daba personalidad única y que al sonreírnos inspiraba confianza, nos brindaba amistad y nos invitaba a compartir aventuras.<br />
En los trabajos grandes del campo (esquila, baño, señalada) le gustaba terminar las jornadas con unos partiditos de taba. Allí nos reuníamos a ver cómo tiraban ese hueso con las tapas de metal que podía caer parado y ser suerte, también clavada o lo peor que podía ocurrir es que fuese culo. Las risotadas de los peones y nuestra picardía nos hacían reír y sentirnos importantes viendo ese juego de hombres rudos que tan sanamente se divertían.<br />
Churrinche era domador, y le gustaba mostrar sus habilidades y desafiar a los vecinos, los hijos de don Lucilo Alvarez, que llegaban también a casa en unos caballos blancos con la ropa dominguera para pasar una tarde de fiesta.<br />
Recuerdo a José, que fue conocido en Deseado como “el último tehuelche”, a Cholo, su hermano y a María y Sandunga, dos mujeres hermosas que trabajaban a la par de los demás paisanos, montaban y domaban como ellos y por supuesto, para nosotros, eran como personajes salidos de una película.<br />
¡Qué tardes hermosas pasábamos los domingos, viendo tanto despliegue de destrezas sobre los caballos! ¡Qué admiración sentíamos por esa gente sana, trabajadora, respetuosa, que sabía del sacrificio pero también de la diversión y la alegría que se busca después de largas jornadas de trabajo!<br />
Nosotros queríamos imitarlos, y siendo ya más grandecitos, Churrinche nos enseñó a montar, a ensillar correctamente, a usar el “recao” y no la silla de patucos, como él llamaba a una antigua montura mejicana y otra de salto que papá nos había comprado en La Anónima.<br />
Nos llevaba con él a recorrer el campo, nos enseñó cómo arrear un rebaño de capones y encerrarlos en el corral, cómo pasar la “rastra” cuando una aguada estaba con barro, cómo preparar el morral con maíz y pasto seco para dar de comer a los caballos. Nos enseñó también cómo ubicarnos si nos perdíamos en el campo. Nos decía: “Nunca crucen un alambrado; busquen siempre el cerro donde está el mirador (un palo alto que allí habían plantado) y ahí no más, abajito, están las casas”.<br />
<br />
Había un ritual que nos llenaba de intriga y despertaba en nosotros una curiosidad capaz de hacer correr nuestra fantasía a tiempos remotos y mágicos. Se contaba, en las sobremesas, que en un potrero del campo, cerca de la playa, al pie de un cerro, los paisanos detenían sus caballos, desmontaban y, sacándose el sombrero, hacían la señal de la cruz. Se trataba de un “Chenque”.<br />
Durante mucho tiempo le pedimos a Churrinche que nos llevara al lugar, y siempre con una excusa demoraba ese momento.<br />
Un día, cansado ya de nuestra insistencia, decidió llevarnos.<br />
Me imagino su asombro cuando nos vio cargar en la chatita palas, picos y cuanta herramienta encontramos para una excavación. Ya listos, partimos.<br />
Al llegar al pie de un cerro, nos indicó que ése era.<br />
Trepamos con todo nuestro arsenal. Cavamos, picamos, sacamos piedras enormes y ya agotados, nos dimos por vencidos.<br />
Al bajar, desilusionados, le dijimos: -Aquí no es.<br />
Bórquez sólo respondió: -No sé, me habré equivocado.<br />
Al llegar a la casa y contar el fracaso de la que iba a ser la aventura más grande de nuestras vidas, ya que nos veíamos desenterrando huesos y tesoros de los indios, el señor Manuel, parco también en sus palabras, comentó: -Nunca los va a llevar.<br />
Papá nos prohibió volver a insistir, explicándonos el motivo por el cual nos llevaron a otro cerro. Nuestra intención era profanar y destruir un lugar sagrado, y nunca Bórquez iba a permitir tremendo atropello.<br />
¡Qué lección! Qué sabia forma de enseñar a un grupo de chiquilines lo que es el respeto por los que estuvieron viviendo antes en estas tierras.<br />
Su forma de demostrar cuánto nos quería era llevarnos a la cocina de los peones y regalarnos una flecha, esas que él veía desde el caballo cuando recorría el campo.<br />
Ese hombre, que llegó para pasar dos o tres meses en la estancia. Ese domador rudo, ese paisano orgulloso de su estirpe. Ese hombre que no tenía familia, lloró como un niño nuestras pérdidas, y era él quien todas las mañanas venía a buscar a Marta Andrea, que apenas alcanzaba a colgarse de su mano, para llevarla a pasear por las caballerizas, o para darle una fuente más grande que ella, llena de tortas fritas, y reír a carcajadas cuando la chiquita caía en el pasto por correr con tan exquisito tesoro.<br />
Tal vez no sea esta una historia de viejos pobladores, pero tal vez sea un pequeño homenaje a esa gente que trabajó por los campos y que viven en nuestros recuerdos.<br />
Y a todos aquellos que aún hoy, a pesar de las dificultades por las que atraviesa la actividad agropecuaria, se levantan antes de que despunte el sol. Y después de “churrasquear”, ensillan el caballo y allí salen, al trotecito, a romper la escarcha de las aguadas, a levantar alguna oveja caída en la nieve, a mirar los alambrados, a recorrer los potreros, a arreglar un molino, a buscar ese cordero guacho, a…<br />
<br />
<b>Marta Laura Gutiérrez</b><br />
<b>Texto del libro EL CAMPO DESEADO Y SU GENTE, Ediciones EL ORDEN </b>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-41878583013316127342017-03-05T04:03:00.001-08:002017-03-05T04:03:23.415-08:0030 AÑOS DEL CRUCE EN KAYAK POR EL ESTRECHO DE MAGALLANES <div class="text">
Un día como hoy, 2 de marzo, pero de 1987,
encarábamos el tramo final de la Expedición por la costa de Santa Cruz,
el gran desafío final, cruzar el Estrecho de Magallanes por la boca
oriental, 42 km. de remo desde Punta DungenesS en Sta. Cruz hasta Cabo
Espíritu Santo en Tierra del Fuego. Nos habíamos levantado a las 5 a.m
con la idea de estar en el agua con las primeras luces. Todo estaba
listo, pero el viento seguía aumentando, así que terminamos comiendo un
asado con los gendarmes, muy distendidos como si el día estuviera perdido y
a eso de las 15 hs. comenzó al calmar el viento.<br />
En esa época no existía
internet y mucho menos WindGuru, que nos hubiese facilitado mucho la
logística, así que decidimos ir al agua… 17hs. comenzábamos a remar con
Marcos, Atilio, Javier, Cata y yo, más el equipo de apoyo con 2 gomones
del Club Náutico Cema de Río Gallegos y ahí estaban esos grandes tipos
como Tomy Rodriguez, Juancho Toledo, Bicho Mayan, Vikingo Prado, Juan
Cepernic, el Negro Barbería, Billy Ceballos, Sergio Bondarenco y Malala
que también se sumaba con ellos.<br />
8 horas de remo nos llevó el cruce, la mitad de noche, con momentos de
adrenalina, viento, calma y euforia, solo guiándonos por las luces del
faro, hasta que finalmente a las 01a.m del 2 de marzo estábamos en la
costa de Tierra del Fuego.<br />
Esta fue sin duda unas de las experiencias más fuertes de nuestras
vidas, me hubiese gustado tener en este momento a Marcos, para
agradecerle una vez más esa oportunidad, esa enseñanza que tanto marcó
nuestros rumbos, gracias a mis compañeros de expedición, al Club Náutico
Capitán Oneto que siempre nos cobijó, a todo el equipo de apoyo y por
siempre Olivita.<br />
<br />
<b>Ricardo Pérez</b><br />
<img alt="" src="https://scontent.fsst1-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-0/s640x640/16999238_10206759521465030_943570275797414318_n.jpg?oh=d55a48bb2b24f53b2c7df20416d5b364&oe=5924DF89" style="height: 414px; width: 696px;" /><br />
</div>
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<div style="background-color: transparent; border: medium none; color: black; text-align: left; text-decoration: none;">
<br />Leer más: <a href="http://www.elordendigital.com/news/ricardo-perez-evoca-treinta-anos-de-la-expedicion-por-el-estrecho-de-magallanes/?utm_source=copy&utm_medium=paste&utm_campaign=copypaste&utm_content=http%3A%2F%2Fwww.elordendigital.com%2Fnews%2Fricardo-perez-evoca-treinta-anos-de-la-expedicion-por-el-estrecho-de-magallanes%2F">http://www.elordendigital.com/news/ricardo-perez-evoca-treinta-anos-de-la-expedicion-por-el-estrecho-de-magallanes/</a></div>
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-10633106372336293112017-03-05T04:00:00.001-08:002017-03-05T04:00:04.822-08:00LOS VIEJOS ASTURIANOS DEL SUR, por Cosmos Pando Indudablemente entre los pioners que contribuyeron a poblar la Patagonia figuran en considerable número los españoles y de estos, sin desmerecer a los de las demás provincias, los asturianos.<br /> A modo de colaboración para esta simpática revista y a solicitud del Club Bolístico Covadonga de Puerto Deseado, resolví entrevistar a don Santiago Ribaya, al que considero el asturiano más antiguo de esta localidad. Es así que estoy frente a un hombre de 76 años que conserva una lucidez mental extraordinaria y a medida que surge el diálogo va haciendo memoria y recordando sus años casi infantiles, su mocedad, su madurez.<br /> Tal vez ignore que esto va a ser publicado y menos en una revista de perfiles astures en la Patagonia. Tal vez piense que mi interés y el de algunos amigos más que lo rodean, son para saber cómo era antes el sur argentino, su población, sus costumbres, etc.<br /> Así es como palabra va y palabra viene vengo a saber que don Santiago Ribaya es oriundo de Olloniego, natural de Asturias, que llegó a América el 3 de noviembre de 1896, cuando sólo contaba dieciséis años de edad, radicándose en la ciudad de Punta Arenas, actualmente capital de la provincia de Magallanes, República de Chile. Desde su juventud sintió predilección por la ganadería y pese a lo despoblado de la Patagonia no desmayó. Me asegura y pese a que muchas veces de les tuvo por terratenientes o "pulpos" los que hicieron el verdadero milagro de conseguir poblar la Patagonia fueron entre otros los Menéndez y los Braun que prestaron toda su colaboración a quienes jóvenes y optimistas venían a estos lares con ganas de trabajar y labrarse un porvenir. Don Santiago conoció en su mocedad al general Julio Argentino Roca, el conquistador del Desierto y que posteriormente fuera Presidente de la Nación.<br /> Nos habla de su llegada a Puerto Deseado en el año 1905, cuando aquí no había prácticamente nada y sólo habitaban escasas familias entre las que recuerda la de Patella, Dujón, Jenkins y Vericat. Recuerda que el primer arreo de hacienda lanar que vino del sur lo trajo él con los hermanos Daniel y Francisco Kelly de Hospitaleche, fundando don Santiago en la zona de Cabo Blanco el establecimiento ganadero "La Pluma", cuya dirección, pese a sus años, todavía ejerce. Nos habla del paulatino progreso que merced al tesón de los asturianos, mancomunados con los de otras nacionalidades, se fue registrando en esta zona, y recuerda con cariño a otros paisanos que años después vinieron a formar la legión de asturianos que poblaron la zona de Jaramillo, entre los que menciona a los señores Anselmo Fernández, Celestino Fernández, Francisco Menéndez, Baldomero Cimadevilla, Justo y Francisco Fernández y Severino Suárez.<br /> Don Santiago Ribaya contrajo matrimonio en Río Gallegos el 18 de agosto de 1910 con doña Silvia Muruzábal, que actualmente cuenta setenta años. También de origen español, doña Silvia fue una eficaz compañera y colaboradora de su esposo, como así madre ejemplar de un hogar del cual nacieron ocho hijos, los cuales brindaron a este anciano y simpático matrimonio trece nietos.<br /> Al poner fin a este artículo, obra de un periodista de tierra adentro que se encuentra identificado con la gente de trabajo, quiero hacer con la mención de don Santiago Ribaya justicia a todos aquellos españoles que como él contribuyeron al progreso del sur argentino y principalmente de esta zona dejando lo mejor de su existencia.<br /><br /><b>Cosmos Pando (director del periódico EL PUEBLO)</b><br />
-del libro EL CAMPO DESEADO Y SU GENTE, Ediciones El OrdenUnknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-46848409231125009212017-02-24T03:25:00.001-08:002017-02-24T03:46:19.562-08:00ADIOS AL VIEJO TALLER DE DUILIO DE FERRARILa existencia del mismo data de hace aproximadamente 80 años;
perteneció al Sr. Valentín Del Álamo. Muchos años después sería el Sr.
Duilio De Ferrari, ex ferroviario, el encargado de dicho local.<br />
Como
todo taller se dedicó a toda clase de trabajos de su oficio, como
reparación de automóviles, mecánica, tren delantero, etc. y trabajos de
torno (a cargo del Sr. Antonio Lamas).<br />
Además de haber sido un lugar de
trabajo fierrero, se destacó <span class="text_exposed_show">porque fue
un punto de reunión de muchísimos personajes deseadenses que concurrían
a la mateada que duraban largas horas, y acompañadas de charlas, sobre
hechos y recuerdos. Esos personajes del pueblo ya no están físicamente
entre nosotros, pero sin duda han dejado miles de anécdotas en ese
taller, que estaba emplazado en la calle Moreno, entre 15 de Julio y
Maipú.</span><br />
<span class="text_exposed_show">El viejo taller dejó de prestar su servicio durante la década de
1990. Finalmente acoto que fue el lugar para realizar los arreglos y
mantenimiento del auto de carrera de Hot Rod del piloto local y campeón,
<a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=100001930352408" href="https://www.facebook.com/rudy.deferrari">Rudy De Ferrari</a></span><br />
(Muchas gracias al amigo Rudy De Ferrari por algunos aportes enriquecedores).<br />
<br />
<b>LUIS JOSE SOTO </b><br />
<br />
<b> </b><img alt="" class="spotlight" src="https://scontent.fsst1-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-0/s480x480/16681829_1282308075138854_803832166760741491_n.jpg?oh=7c54430e622f134a6fcbb831e14d939c&oe=5926530D" style="height: 489px; width: 649px;" />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-53065842650488336232017-02-12T15:11:00.003-08:002017-02-12T15:11:51.241-08:00NOBLEZA GAUCHA/ Un poema de Gino Velasquez"NOBLEZA GAUCHA" <br /><br />Sos recuerdo en mis vigilias,<br />Donde se une tu familia,<br />Para beber tu pureza,<br />Pa' compartir la grandeza,<br />De cada buen corazón,<br />Enyuntaos con la emoción,<br />La alegría los embarga,<br />Comiendo en la mesa larga,<br />O en ese gaucho fogón...<br /><br />Cada mañana que late,<br />Despierta el Cholo y su dama,<br />Él le lleva hasta la cama,<br />Ya los tres primeros mates,<br />La mateada de remate,<br />Termina cuando ellos salen,<br />A atender los animales,<br />Luego Maruja cocina,<br />Y el Cholo con su rutina,<br />De sus tareas rurales...<br /><br />Bien mateao por los caminos,<br />Sale el patrón como un lampo,<br />Recorriendo todo el campo,<br />Y arreglando los molinos,<br />O carneando algún ovino,<br />Pero siempre con pujanza,<br />Regando con esperanza,<br />O arreglando algún alambre,<br />Laburando junta el hambre,<br />Pa' dir a llenar la panza...<br /><br />Ni hablar de la cocinera,<br />Una mujer gaucha y criolla,<br />Hace magia con las ollas,<br />Riega las plantas afuera,<br />Y pa' la familia entera,<br />Con tanto amor les cocina,<br />Mujer de campo genuina,<br />Por eso yo la respeto,<br />Siempre tiene pa' sus nietos,<br />Esa ternura tan fina...<br /><br />A sus 6 hijos, distingo,<br />Los esperarán con ansias,<br />Los patrones de la estancia,<br />Pa' disfrutar el domingo,<br />Junto al sol con rayos gringos,<br />Deje que mi verso alfombre,<br />La familia -no se asombre-<br />Son afecto, amor y abrigo,<br />"NOBLEZA GAUCHA" te digo,<br />Tenes bien puesto tu nombre...<br /><br />"NOBLEZA GAUCHA" te cuento,<br />De cantarte estoy feliz,<br />En vos talla la raíz,<br />De aquel gaucho sentimiento,<br />Le encargo mi copla al viento,<br />Pa' que te acerque hasta el Sur,<br />De volver tengo el albur,<br />Pongo afecto en este afiche,<br />Dedicao pal Cholo Huiche,<br />Y pa' Maruja Dufourg...<br />
<br />
<b>Gino Velasquez</b>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-5948954883453114052017-02-12T04:53:00.000-08:002017-02-12T04:53:08.439-08:00CAFES LITERARIOS EN PUERTO DESEADO, UNA COSTUMBRE SALUDABLE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoQBdr3pJwrepT3d3GEYvRQ7YBhvJ1pgCI4EhKCkqdQHvvgcUjykptSObaiKb6h5jU8EAB-GGmrfK0BXQbjbhuxHJD_3Bz3NcaS7XpM-fpfjZA_UFOTKumpLE8WuzeUAC9TgYDJX3SvEM/s1600/DSC03160.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoQBdr3pJwrepT3d3GEYvRQ7YBhvJ1pgCI4EhKCkqdQHvvgcUjykptSObaiKb6h5jU8EAB-GGmrfK0BXQbjbhuxHJD_3Bz3NcaS7XpM-fpfjZA_UFOTKumpLE8WuzeUAC9TgYDJX3SvEM/s320/DSC03160.JPG" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFs6wMl8mlbH3CgKID1jCQByFecAxg83g56KQwTkPFo5lHXLZEFAmO-E8AbNk2r2lywdH7wQnLyzZ5li9yTyt9wPRuiYSCpPSVtzDzmKWJZ0or3BU5gNmf5Lf8BHPKdmVPROB4n0gOshw/s1600/DSC03162.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFs6wMl8mlbH3CgKID1jCQByFecAxg83g56KQwTkPFo5lHXLZEFAmO-E8AbNk2r2lywdH7wQnLyzZ5li9yTyt9wPRuiYSCpPSVtzDzmKWJZ0or3BU5gNmf5Lf8BHPKdmVPROB4n0gOshw/s320/DSC03162.JPG" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuYGO4p57UGm23LfZILPh8Wnj7Ymf9t8rnnEabOd36v7hs34KJrXhgEB8JcKpjapB6O91CjGCaoH7IA7Hd-xBXSm_0doJhw9KGj2PfSH3PaDW3MhChyphenhyphen0JRygSVgbQHlfzGvaiMOStKJUk/s1600/DSC03176.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuYGO4p57UGm23LfZILPh8Wnj7Ymf9t8rnnEabOd36v7hs34KJrXhgEB8JcKpjapB6O91CjGCaoH7IA7Hd-xBXSm_0doJhw9KGj2PfSH3PaDW3MhChyphenhyphen0JRygSVgbQHlfzGvaiMOStKJUk/s320/DSC03176.JPG" width="320" /></a>La expresión "velada literaria" parecía evocar aquellas "veladas paquetas" que ironizaban en la tele de los ochenta los famosos cómicos uruguayos. Inclusive, seguramente, generó en algunos el prejuicio de que se trataba de actos académicos a los que sólo tendrían acceso grandes literatos. Eso llevó a los organizadores a simplificar la denominación. Ahora es "café literario". El café, como el mate, nos hermana, nos predispone a la charla, a quedarnos un rato en un lugar, en tiempos en que siempre estamos saliendo a toda velocidad de todas partes. Y el mate también circula, igualador y democrático, estimulante para la mente y el alma.<br /> Lo cierto es que desde hace varios años la Comisión de Amigos de la Biblioteca promueve estos encuentros, una vez al mes, con entrada libre, y como un ejercicio de escucha poco común, con reglas no escritas que se cumplen porque sí, por respeto al otro, para que el otro nos respete, porque a eso fuimos. Entonces, aunque el otro no comulgue con mis ideas políticas, religiosas o no tengamos mucho trato en la vida cotidiana, sigo su lectura y aprendo cosas que nunca hubiera pensado aprender, o redescubro autores que había olvidado, o encuentro nombres de poetas, ensayistas o novelistas ilustremente desconocidos que tal vez nunca sepan que sus textos están siendo recreados en un rinconcito del mundo del que posiblemente no tengan ninguna noticia. A veces, cuando consigo el correo electrónico de alguno de ellos, intento que conozcan esta antigua y moderna forma de contacto con los libros, las canciones y la aventura literaria en general, y se sorprenden notablemente.<br /> El café literario es un espectáculo donde el escenario está en cualquier lugar, porque todos son actores y espectadores durante dos o tres horas. Personas de las que conocemos muy poco emergen como hábiles comunicadores de sentimientos, historias, recuerdos y palabras propias y ajenas. Algunos aparecen con gruesos tomos amarillentos y otros con algunas hojas manuscritas escondidas desde vaya a saber uno cuántos años. En cada reunión aparecen quienes sólo escuchan y prometen que en alguna próxima leerán algo. Saben que pueden hacerlo, o no. Sin presiones ni insistencias emergen muchos talentos y muchas inquietudes. Los que pensaban que iban a ser víctimas de alguna insistencia encuentran un marco de respeto que los libera de tener que vencer su timidez o sus límites personales. Sólo lee quien está dispuesto a leer, y sólo lee lo que quiere leer. <br /> El tiempo no está marcado por un reloj con agujas sino por el reloj biológico que marca la hora del cansancio físico o mental y, como toda reunión espontánea, no termina con un timbre sino con el paulatino éxodo de los participantes. A veces, quedan pocos, y otras veces, todos resisten hasta el final. <br /> Se luce más la lectura que los lectores, nadie se lleva ningunos laureles, no es una sala de debates, ni un tribunal, y los errores que cada uno puede cometer jamás son motivo de bromas pesadas, como puede ocurrir a veces en la vida real o en los medios de comunicación. Las equivocaciones del otro serán, dentro de unos minutos, mis propias equivocaciones, y la inspiración de cada uno varía entre uno y otro encuentro, por lo que a veces hasta los silencios y las pausas expresan cosas valiosas.<br /> El café literario, al menos en esta versión deseadense, es una reunión de gente común que tiene una pasión en común, la lectura, y que decide concretar en público un acto tan íntimo como pasar sus ojos sobre un papel y revelar sus más secretos sentimientos al decir en voz alta lo que esa hoja contiene. La elección previa del texto es un ceremonial parecido a la búsqueda de la ropa para concurrir a una cita. O a una reunión de negocios... eso es. Un espacio donde se comparten monedas del alma, el trueque se hace con billetes de la imaginación, y cada uno se lleva en un bolsillo inexistente tesoros que nunca se van a devaluar.<br /><br /> Mario dos Santos LopesUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-49798993146347630592017-02-12T04:21:00.000-08:002017-02-12T04:21:06.939-08:00LAS RAICES SOCIALISTAS DE PUERTO DESEADOLa puesta en marcha de la construcción del gran proyecto ferroviario Puerto Deseado Lago Nahuel Huapi, produjo una gran inmigración de obreros de origen europeo, imbuidos profundamente de principios socialista y anarquista, que lucharían desde un principio por los derechos y reivindicaciones salariales. Estos planteos al no ser escuchados e inclusive reprimidos, trajeron como consecuencia las primeras huelgas en el territorio santacruceño en 1910 con un cese de actividades por más de 40 días en la construcción del ramal. Para fines de mayo de ese año el ingeniero Briano deja la dirección de la obra, siendo reemplazado por el ingeniero Ariodante Giovacchini, quien escuchará atentamente a los obreros, iniciándose así una mejor relación con la patronal. Esos primeros dirigentes socialistas abrieron el surco por una política igualitaria y solidaria en la joven Puerto Deseado.<br />En 1933, debido al incremento de sus habitantes y según rezaba la ley 1532 de Territorios Nacionales nuestro pueblo estaba en condiciones de tener su primer Consejo Municipal Electivo. Llevándose adelante las elecciones, resultó vencedor el Partido Socialista, dejando en la conducción a vecinos de probada honestidad y capacidad de trabajo, desarrollando una gran actividad en todos los frentes, educacional, salud, edilicio y económico, lo que les valió el reconocimiento de la comunidad siendo reelegidos en reiteradas oportunidades.<br />Con la primera designación llevaron adelante la inscripción de todos los vecinos mayores de dieciocho años para obtener así el primer padrón con 411 electores. Fundaron un órgano informativo que fue el diario El Pueblo, el cual años después sería conducido por el acreditado vecino Cosmos Pando. Entre las grandes obras llevadas adelante por los socialistas en nuestra localidad, destacándose el Hospital, insistentes pedidos a las autoridades nacionales por una solución definitiva de suministro de agua potable, prosecución del tendido Ferroviario, impulso y fomento de la lectura a través de la biblioteca Florentino Ameghino y un gran espíritu solidario para los más necesitados.<br />El 13 de enero de 1937, los señores Fernández Fueyo, Francisco Martínez Ramos y Antonio Alegría formalizaron la compraventa de una fracción de terreno. En él, con el aporte de afiliados al Partido Socialista y la colaboración desinteresada de vecinos, comercios y zona de influencia, se fueron levantando las paredes de lo que en un primer momento se denominó “Casa del Pueblo Partido Socialista de Puerto Deseado”. El golpe militar de 1943 dio por clausurada dicha propiedad. Pasaron muchos años antes de que la justicia fallara en forma favorable y restituyera la misma a sus legítimos dueños, honorables vecinos ciudadanos de Puerto Deseado.<br />Una vez establecida definitivamente la democracia en nuestro país en 1983, se iniciaron las gestiones para que esta casa volviera a tener un fin socio-cultural en beneficio de todo el pueblo de Deseado. El señor Antonio Fernández Fueyo, la señora Higinia de Alegría y las señoras Mariana y Belarmina Martínez, descendientes directos de los primeros fundadores del Partido Socialista, la entregan a la Municipalidad como Patrimonio Histórico Cultural. El 16 de octubre de 1989 se dio lugar al acto de inauguración de la “Casa de la Cultura”, siendo presidido por el intendente Luis Ángel Diez y numeroso público. Para la elección de la denominación de dicha casa, se realizó un concurso, resultando ganador el hombre que propusiera la señora Lucía Distefano. En adelante se llamaría “Chen Kaw” qué significa: casa de la manos. Hoy la Casa de la Cultura depende de la Secretaría de Gobierno Municipal, y es su competencia coordinar y promover las actividades culturales de nuestra localidad.<br />La actividad cultural a través de todas las intendencias a partir de 1983, fue in crescendo en todas sus ramas, destacándose numerosos vecinos en literatura, teatro, pintura, artesanía en general y todo tipo de actividad que involucra la Cultura. La mayoría de las actividades se llevan adelante en el histórico Cine y Teatro Español, ahora también bajo la órbita Municipal.<br />“La Casa del Pueblo”, vuelve al pueblo de Puerto Deseado y es deseo que los hijos de nuestros hijos y que los hijos de esos hijos, puedan disfrutar del beneficio que le pueda dar a partir de hoy este Patrimonio Histórico”.<br /><br />Ricardo Alejandro Vázquez<br />
Nota publicada en EL ORDEN, 2013Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-6948770524537618572017-02-12T04:15:00.001-08:002017-02-12T04:15:33.661-08:00Pingüinos de Magallanes y pingüinos de penacho amarillo/ Para conocerlos mejor<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGu90LNrxl-dHVHJmA6HK618HUJVO9rY58ZjgXCG_4RbHSjudbS27Fl4UwaWo2nJgca5prRnXtifmjoMKMsTLx2KUxNhPgp7c0EQaRCsrf1ln8qUQV3ZE5lrBE5KkTLMf6UguQdPML1Kc/s1600/11+2+17+isla+pinguino+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGu90LNrxl-dHVHJmA6HK618HUJVO9rY58ZjgXCG_4RbHSjudbS27Fl4UwaWo2nJgca5prRnXtifmjoMKMsTLx2KUxNhPgp7c0EQaRCsrf1ln8qUQV3ZE5lrBE5KkTLMf6UguQdPML1Kc/s320/11+2+17+isla+pinguino+1.jpg" width="176" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiplYFDbTeFcw_FI0K0wCpyD4TIJVoX5TqLm4-wuCspe4W5lQwAL_Rnlm_GWcAMyrib34LDBgA8ql918L33SHo42bIKQj9SR4YapIjmAPjDMtFDrrjd8XISiBdiYTxSK_iU_X9ZMXLOtUU/s1600/11+2+17+isla+pinguino+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiplYFDbTeFcw_FI0K0wCpyD4TIJVoX5TqLm4-wuCspe4W5lQwAL_Rnlm_GWcAMyrib34LDBgA8ql918L33SHo42bIKQj9SR4YapIjmAPjDMtFDrrjd8XISiBdiYTxSK_iU_X9ZMXLOtUU/s320/11+2+17+isla+pinguino+2.jpg" width="176" /></a></div>
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Acaba de llegar el pingüino de penacho amarillo a la Isla Pingüino, Parque Nacional interjurisdiccional, ubicada frente a las costas de Puerto Deseado, Santa Cruz, Patagonia Argentina, corredor de la ruta azul. Ahora bien. Cuáles son las diferencias entre uno y otro?. Estas dos especies conviven en la misma isla.<br />Tomá nota:<br />
El pingüino de Penacho Amarillo, anida en islas rocosas, en general acantilados y cañadones mientras que el de Magallanes anida sobre la costa entre matas.<br />El de Penacho Amarillo avanza a los saltos, con las dos patas juntas mientras que, el de Magalllanes lo hace dando pasos que lo muestran bamboleante.<br />La colonia del Pinguino de Penacho Amarillo alcanza los 800 individuos mientras que los de Magallanes alcanza los 15 mil individuos<br />El de Penacho puede pesar 2 kg y medir hasta 65 centímetros mientras que el de Magallanes puede pesar hasta 5,5 kg y medir 83 centímetros<br />El pinguino de Penacho Amarillo pone dos huevos; el primero es más chico que el segundo y sólo cría al más grande mientras que el Pinguino de Magallanes tiene dos huevos y el primero en nacer es el que sobrevivirá.<br />El de Penacho, es nidífugo, es decir, el pichón abandona el nido, están poco tiempo con sus padres mientras que el pichón de magallanes está en el nido hasta que se aceita el plumaje y está listo para sumergirse.<br /><br />Sonia Renison<br />www.blogrutaazul.com<br />
Noviembre 2013Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-51839517903519302432017-02-12T03:52:00.000-08:002017-02-12T03:52:16.778-08:00DESCUBRIERON SIETE NAUFRAGIOS HISTORICOS EN EL GOLFO SAN JORGE<div id="ContentPlaceHolder1_pnl_Copete">
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<span id="ContentPlaceHolder1_lbl_Copete">Un
huracán ocurrido en 1846 arrasó 80 kilómetros de costa desde la Bahía
Camarones. Uno corresponde al velero más grande y más veloz de su época,
y otro, al barco que repatrió los restos de San Martín. Un informe
especial del diario La Nación cuenta detalles de una investigación
inédita.</span></h5>
</div>
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<hr />
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<span id="ContentPlaceHolder1_lbl_Cuerpo"><i><b>Por Nora Bär / LA NACION</b></i><br /><br />En
la mañana del 3 de enero de 1846, un fenómeno climático que fuentes de
la época describirían como un "huracán" arrasó unos 80 km de la costa
patagónica desde la Bahía de Camarones.<br /><br />Una carta datada el 24 de
ese mes, ofrece detalles del desastre naval que provocó y revela que en
ese momento debía haber "no menos de 300 barcos de diferentes puertos
de Inglaterra, Escocia e Irlanda, así como de Francia y otros puertos
extranjeros" que llegaban a la zona en busca de guano y materias primas.<br /><br />Se
sabe que el evento provocó cuantiosas pérdidas materiales y humanas.
Tal vez, algunos de los barcos hundidos sean parte del tesoro submarino
que ahora, ciento setenta años más tarde, acaba de localizar en la
cabecera norte del Golfo San Jorge el equipo de arqueología subacuática
del Instituto Nacional de Arqueología y Pensamiento Latinoamericano
(Inapl).<br /><br />"Durante 2015 hicimos dos campañas, en marzo y en
noviembre, en el nuevo Parque Interjurisdiccional Marino Costero
Patagonia Austral -cuenta Cristian Murray, director, junto con Monica
Grosso, de este proyecto de investigación-. Es el primero que abarca una
porción de mar, una franja de un kilómetro o un kilómetro y medio de
costa, y una serie de islas."<br /><br />Los resultados fueron excelentes:
los científicos detectaron siete lugares de naufragio, tanto bajo el
agua como en el espacio intermareal. "Encontramos restos de veleros de
diferente tamaño -agrega Murray-, algunos medianos y otros muy grandes,
como una fragata de bandera chilena pero de construcción alemana, de
cinco palos y 110 metros de eslora que se hundió en 1925. Ese barco, el
Potosí, en su momento fue el velero más grande del mundo. El constructor
confiaba en la vela aunque ya se contaba con motores a vapor. Y lograba
velocidades muy grandes: ostentó el récord del cruce del Atlántico a
vela en dos oportunidades."<br /><br />El Potosí llevaba nitrato del norte
de Chile, que se utilizaba como fertilizante y para fabricar pólvora, y
traía de vuelta carbón. En una de las travesías se prendió fuego. Lo
localizaron a 18 metros de profundidad en un lugar bastante alejado, una
hora mar adentro. "Había sido avistado ya hace treinta años por un buzo
muy amigo nues-tro, que fue nuestro instructor, "Pancho" Requelme",
recuerda Murray.<br /><br />Murray integra el equipo de arqueología
subacuática desde 1995, después de su paso por la Facultad de
arquitectura, donde un profesor lo entusiasmó con la historia marítima.<br /><br /><i><b>Intenso tránsito comercial</b></i><br /><br />Junto
con Mónica Grosso, que había hecho sus primeras incursiones en el buceo
cuando supo de las investigacio-nes en naufragios y se incorporó,
siendo todavía estudiante, en el grupo que dirige Dolores Elkin para
hacer su doctorado sobre la corbeta Swift, otro hallazgo del equipo,
obtuvieron financimiento de la Unesco para explorar la zona que en el
siglo XIX tenía un intenso tránsito marítimo comercial.<br /><br />"Hubo más
de 300 años de navegación en la zona", destaca Soledad Carcotche,
arqueóloga de la oficina regional Patagonia de Parques Nacionales que
asesora el programa de patrimonio cultural, que trabajó con el grupo
para hacer la "línea de base" que permite gestionar de manera adecuada
el área. Parques Nacionales los apoyó con embarcaciones, traslados con
vehículos y asistencia permanente de los guardaparques, sin cuyo sostén
logístico hubiese sido imposible llevar adelante el proyecto.<br /><br />"Las
rutas de navegación pasaban cerca de la cabecera norte del golfo y
seguían hacia Cabo Blanco (el extremo sur) -explica Murray-. El área
atrajo a muchos navegantes que buscaban fauna para explotar, como los
lobos marinos (sobre todo los «de dos pelos»), de los que usaban el
cuero y la grasa. Otras dos especies tenían un particu-lar interés
económico: los pingüinos, que hervían para extraer el aceite para
iluminación, y las ballenas, cuya caza fue una industria que movía
millones de dólares cuando sus «barbas» se usaban para corsetería, a la
manera del plástico actual. El guano de los cormoranes, que se acumulaba
en gruesas capas sobre las rocas, se recolectaba y se utilizaba como
fertilizante."<br /><br /><i><b>Antes de la fundación de Buenos Aires</b></i><br /><br />La
historia de esos días en que la Patagonia era patrimonio de los
indígenas y prácticamente carecía de poblaciones está muy poco
explorada. "Alrededor de 1850, ingleses y franceses llegaron a
instalarse en las islas, a construir casas y barracas -detalla Murray-.
Era un territorio con muy poca presencia del Estado Nacional."<br /><br />Por
ejemplo, en 1535, un año antes de que Pedro de Mendoza intentara la
primera fundación de Buenos Aires, llega Simón de Alcazaba fundó allí
una provincia en nombre del rey de España y un pequeño poblado que
bautizó "Nueva León" en lo que hoy se llama Caleta Hornos. Después de
algunos meses, amotinados de su propio bando lo matan y se vuelven a
España.<br /><br />Guiados por datos dispersos y testimonio de habitantes de
la zona, los científicos decidieron explorar siguiendo las directivas
de la convención de la Unesco de 2010, que protege los restos culturales
sumergidos temporaria o permanentemente en el agua durante más de 100
años.<br /><br />"Nos propusimos hacer una primera etapa de prospección e
identificar sitios de interés -agrega Murray-. Los seleccionamos a lo
largo de 180 km de costa a partir de información histórica de los
lugares donde se había desarrollado mayor actividad o hundimientos,
aunque los registros son bastante pocos detallados."<br /><br />Así, en
zambullidas de unos cincuenta minutos por vez, los arqueólogos también
encontraron el Villarino, un barco a vapor y a vela. Como dato curioso,
el Villarino es el que repatrió los restos de San Martín en su viaje
inaugural, pero también hizo más de cien viajes a la Patagonia. Era el
transporte de la Armada, llevaba víveres y traía fardos de lana.<br /><br />Otros de los restos corresponden a barcos de madera todavía no identificados y a cuatro botes.<br /><br />"Muchos
de estos restos se sabía que existían, pero en forma aislada -destaca
Grosso-. Nuestro trabajo es darles sentido, armar el rompecabezas,
conocer qué pasaba en la zona, entender qué estaban haciendo los barcos
ahí, recostruir la historia de estos pequeños pueblos."<br /><br />En las
islas encontraron construcciones de piedra asociados con la ocupación de
franceses e ingleses: diques para juntar agua de lluvia, barracas, y
también vajilla y bastante material de cerámica y vidrio.<br /><br />Aunque están en la etapa del primer procesamiento de los datos, los investigadores quieren seguir trabajando en los naufragios.<br /><br />"Nuestra
idea es que no sea sólo un aporte histórico -concluye Grosso-, sino que
también nos sirva para pensar qué hemos hecho con el mar, con sus
recursos. Recomponer una dimensión de la historia diaria de esta zona. "</span></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-63923862322630470602017-02-12T03:37:00.001-08:002017-02-12T03:37:53.861-08:00MEMORIAS DE UN MEDICO DE PUEBLO/ El Aviso Sobral en Puerto Deseado1982. En esta ocasión la amenaza no finalizó con los aprontes, sino que se concretó. El 2 de abril el país se despertó con la noticia de que el gobierno militar había resuelto ocupar las islas Malvinas. No corresponde a estas crónicas relatar los grandes episodios de ese conflicto, pero sí recordar una mínima participación que le cupo al hospital: el buque aviso Sobral era un pequeño barco de la Armada Argentina que navegaba por la zona de exclusión. Según se comentó en su momento, el Sobral fue sobrevolado por un helicóptero inglés que el buque atacó. Como respuesta las fuerzas enemigas enviaron un avión que bombardeó el barco, que se incendió y fue dejado como hundido. En el continente también lo dimos por perdido.<br /><br /> Después de un par de días, en una tarde en que ya se había puesto el sol, me llamaron desde la Subprefectura local para informarme que habían recibido una señal, muy débil pero que no dejaba lugar a dudas, que indicaba que el aviso Sobral permanecía a flote. La Subprefectura aprontó todo lo necesario para el rescate marítimo, debido a que el buque no podía orientarse en razón de haber quedado destruídos sus instrumentos de navegación. En lo que a nosotros se refiere, recibí instrucciones para que estuviéramos con todo lo necesario preparado para la asistencia de los tripulantes que pudieran llegar heridos. Convoqué al hospital a todo el personal necesario y que en ese momento no se encontraba de servicio y se efectuaron todos los preparativos necesarios para la asistencia.<br /><br /> Por fin la nave llegó al puerto. La imagen de la destrucción era evidente. Aparte de las bajas, traía dos tripulantes con lesiones físicas. Nada podíamos hacer para aliviar las lesiones psíquicas. Las ambulancias estaban esperando en el muelle y los heridos fueron trasladados al hospital. Junto con el Dr. Capllonch los examinamos y comprobamos que uno de ellos tenía una fractura completa de antebrazo y el otro una esquirla incrustada en región glútea. La experiencia de Capllonch en traumatología hizo que él se ocupara de la fractura y a mi me correspondió la extracción de la esquirla, tarea por lo demás bastante sencilla. Se procedió a la internación de ellos hasta que la Armada resolvió sus traslados a Puerto Belgrano. Posteriormente pudimos enterarnos que su evolución fue favorable.<br /><br />Dr. Raúl E. CevascoUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-6843001226246182442016-12-24T04:51:00.001-08:002016-12-24T04:51:36.090-08:001911/ EMPLEADOS DEL FERROCARRIL EN UNA EXCURSION<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgum_WFupXVB6V2i4HDgyLUEdG9hv880ubYvHSAcdGdaOgWK3yEdCSCANAivYk-gStCxHb590itmbRlYg2vzK08qn8ec3rbyvXAZj2ZjcqXVfIcc3I9kUP24pyISwiNa1yMF1FE4moDeZs/s1600/87.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="474" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgum_WFupXVB6V2i4HDgyLUEdG9hv880ubYvHSAcdGdaOgWK3yEdCSCANAivYk-gStCxHb590itmbRlYg2vzK08qn8ec3rbyvXAZj2ZjcqXVfIcc3I9kUP24pyISwiNa1yMF1FE4moDeZs/s640/87.jpg" width="640" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b>Fotos de la colección del ingeniero Ariodante Giovacchini, sucesor del ingeniero Juan A. Briano en la construcción de la línea ferroviaria con cabecera en Puerto Deseado y que debía llegar hasta el lago Nahuel Huapi. </b></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-8314867432454542016-12-23T15:28:00.000-08:002016-12-23T15:28:09.763-08:00ESTUDIANTE NORTEAMERICANO VISITO PUERTO DESEADO/ 1975<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjztWQRlm-Nf8UJK6SCCP576ahjrxuExbx_koluM35rQjuRDZ9kUiT3tSZgvZCeYh0oiAyE-ajC-TTaER1iF6TkrhdCdV9NLfmUXTsvPVqWDrP28TxAa0458D4oPB7AdlX0bL9-v71kr1E/s1600/3+7+75+MARK+GORANSON+estudiante+norteamericano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="486" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjztWQRlm-Nf8UJK6SCCP576ahjrxuExbx_koluM35rQjuRDZ9kUiT3tSZgvZCeYh0oiAyE-ajC-TTaER1iF6TkrhdCdV9NLfmUXTsvPVqWDrP28TxAa0458D4oPB7AdlX0bL9-v71kr1E/s640/3+7+75+MARK+GORANSON+estudiante+norteamericano.jpg" width="640" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-58899059801867376662016-12-23T15:16:00.004-08:002016-12-23T15:16:57.531-08:00NICOLAS ESPOSITO, ESCRITOR Y AVENTURERO/ SU PASO POR PUERTO DESEADODesde hace un par de meses Nicolás Espósito Chedel, de treinta y siete años, autodefinido como "escritor y aventurero" ha emprendido una travesía a pie por la costa patagónica, con el objetivo de unir -en un recorrido sin límite de tiempo- la localidad de Carmen de Patagones con la ciudad de Ushuaia. <br />Se propone recorrer caminos no pavimentados, rutas poco frecuentadas y, mientras va elaborando su novela "El último Patagón", toma imágenes de la fauna, la flora y las costumbres de cada lugar.<br /><br /> "Soy oriundo de Buenos Aires. Estuve viviendo fuera de Argentina durante catorce años y he regresado hace ocho meses aproximadamente", relató,<br />acotando que "me di cuenta ahora al volver que hay para descubrir bastante. De hecho creo que no he leído o si alguien ha caminado todo lo que caminé no lo documentó porque antes de largar este viaje estuve ocho meses averiguando en bibliotecas, en Internet mas o menos para que me dirigieran y ahí me di cuenta que se puede ser pionero aún hoy". <br /> Cuenta Espósito Chedel que su espíritu de aventura nació alrededor de sus doce años. "Iba leyendo historias de todos los pioneros que fueron visitando Argentina. Desde Darwin a nuestro Perito Moreno, por ejemplo, y siempre creí que jamás podría ser pionero porque había nacido en otra época" dice. <br /> <br /> Novela<br /> Con respecto a su próximo libro, dice que "esta novela está basada en buscar los rastros de los tehuelches partiendo desde el mito que nos trajo Magallanes hasta nuestros días y a partir de ahí es aventurarme, ver qué encuentro, sobre todo caminando para encontrarme con las personas que no ven a nadie en casi todo un año, los peones de las estancias por ejemplo, o los que están viviendo o han nacido en medio de la Patagonia de la costa y a partir de ahí me voy aventurando también en escribir esta novela". "Es ficción pero también tiene trazos de bitácora de viaje", indica. <br /> "A esta novela la tengo pensada hace aproximadamente quince años porque la Patagonia siempre me llamó y sabía que en algún momento su voz me iba a decir eso, “ahora es el instante”; es un hibrido, de ficción y de bitácora de viaje como había dicho, va a haber mucha leyenda, muchos mitos de los tehuelches, mitos que no conocía y a medida que pasa el tiempo estoy descubriendo cosas nuevas", sigue detallando.<br /> <br /> Por la costa<br /> Al mencionar sus experiencias en las extensas caminatas que va desarrollando de punto a punto, admite que "hay muchas personas que ni siquiera tienen acceso a radios, periódicos y solamente entre sesenta kilómetros hay dos historias totalmente diferentes o conocimientos opuestos sobre lo que la Patagonia es, sus orígenes y todo entonces voy tratando de plasmar todo este viaje para que todos comprendamos desde afuera que es la Patagonia para nosotros, para los que la han visitado en toda la historia y para los oriundos". <br /> El intrépido caminante señala que ha recorrido "por ahora casi toda la costa de Rio Negro: me queda un diez por ciento de Chubut y a partir de que llegue aquí a Santa Cruz voy a tener que cambiar el método de viaje porque tengo que hacer un recorrido máximo de ochenta kilómetros al día por el tema de cargar agua". "Estamos en una zona muy seca. Ustedes hablan de los problemas del agua dentro de un pueblo. Imagínense en el medio de la nada donde el arbusto más alto me llega a las rodillas", observa. <br /> <br /> Volver por la Cordillera <br /> Aclara, más adelante que el itinerario lo hace totalmente solo, "caminando y por las huellas cercanas al mar, nunca por rutas asfaltadas". "Quería ir justamente por caminos donde no va nadie y encontrarme con el mar siempre. Yo creo que el mar es lo que nos hace ver a nosotros, lo que nos hace pensar qué hay más allá del horizonte y entonces podría a partir de ese momento entender mas a la Patagonia que tengo de este lado y por sobre todo por que son los únicos caminos que casi no se transitan", reflexiona. "He visto a veces un coche por semanas y eso es con suerte. Además voy por esta zona porque como había dicho al principio siempre quise ser un pionero y aparentemente nadie ha dejado documentado de recorrerla toda en su totalidad. También tengo pensado hacer una vez que llegue a Ushuaia, volver pero por la Cordillera también tratando de meterme en caminos internos y no por la ruta 40", anticipa. <br /> <br /> Hospitalidad patagónica<br /> Sobre su metodología de trabajo y de entrevistas, plantea: "Voy abierto a lo que pase. Lo que me he encontrado, aunque ya me habían hablado sobre la hospitalidad patagónica, que es superior a lo que me habían dicho. Muchas veces yo estaba cuatro días caminando, ya sin agua, cansado, con llagas en los pies y me han abierto las puertas como si fuera el hijo pródigo y no me dejaban salir hasta que me vieran caminando correctamente". "Eso es algo que voy a rescatar en esta novela y que cuanto mas aislado del ser humano que se creía todo lo contrario en realidad es mas hospitalario y cuanto mas cosmopolita es el ser humano es que esta mas alejado del de al lado por mas que nos estemos rozando y eso también es algo que he aprendido en este solitario viaje", concluye el escritor. <br /><br /><br /> <br />Semanario EL ORDEN, noviembre 2012Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-91163684585475866922016-12-23T15:05:00.001-08:002016-12-23T15:05:07.974-08:001982 EN PUERTO DESEADO/ LOS RECLAMOS POR EL GASODUCTO Y LA BUSQUEDA DEL DESARROLLOSe agudiza la crisis por el precio del gas<br />Por gestiones personales del intendente municipal, señor Lucio J. Ibiricu, se ha conseguido una prórroga para el pago de las facturas del tercer bimestre del servicio de gas que vencía el día 13 del cte. La nueva fecha es el día 6 de setiembre. Esto permitirá realizar las gestiones pertinentes a efectos de obtener alguna rebaja, pues la facturación es tan elevada que la mayoría de los usuarios no podrán abonarlas.<br /><br />Se han iniciado ya las nuevas tramitaciones, en tal sentido la comuna local se ocupa de la gestión. Hemos conversado con algunos de sus miembros los que han esbozado los lineamientos a seguir. Se piensa presentar un petitorio solicitando:<br />1) Que se anticipe al máximo posible el llamado a licitación para la construcción del gasoducto.<br />2) Hasta tanto no se tenga gas natural, por medio que las autoridades dispongan, se abone en esta población el mismo precio que se paga en el resto del país por dicho fluido.<br />Consideran fundamentar el pedido en los siguientes aspectos: desigualdad irritante con la mayoría de los usuarios. Precios altísimos (en un año aumentó el 200 % y los sueldos un 30%). Elemento vital para la población no es lujo, por ubicación geográfica, seguridad pública, peligro de explosiones, antecedentes de camiones chocados en plena ciudad o volcados en sus proximidades, en caso de ruta cortada, ¿qué pasaría?, factores de desarrollo industrial. Soberanía interna. Preámbulo, ciudadanos de segunda categoría. <br />A todo ello se suma la calidad del gas recibido últimamente y demás problemas socio-económicos de la crisis general.<br />En nuestra próxima edición daremos una amplia información sobre este tema por el cual Puerto Deseado viene bregando más de veinte años. Un lúcido vecino al referirse al problema lo sintetizó así: "La bolsa de la paciencia se está agotando".<br /><br />Soluciones para la crisis de Puerto Deseado<br />Señor director:<br />Un factor fundamental para solucionar la crónica crisis de Puerto Deseado es la construcción del GASODUCTO. Pocas veces una obra pública significó tanto para un pueblo, por las siguientes razones:<br />De orden económico: contar con gas abundante y relativamente barato es contar con energía. Nada menos que uno de los pilares de cualquier intento de industrialización.<br />De orden psicológico: pero además de todo lo que aquello presupone, la realización del gasoducto significa: volver a confiar en la palabra de los gobernantes, romper con un perjudicial escepticismo, presentir que la palabra futuro tiene sentido, poner en marcha las energías latentes de toda la comunidad.<br />En resumen, lanzarnos, en todos los ámbitos, hacia el progreso, para que el Centenario nos encuentre en pleno despegue.<br />Creo, por lo tanto, que merece la pena reclamar nuevamente su construcción-<br />Florentino J. Pérez<br /><br />EL ORDEN, jueves 12 de agosto de 1982Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-14719105900228556932016-12-23T14:36:00.000-08:002016-12-23T14:36:53.849-08:00Diciembre de 1974/ Publicidad de JACKAROE BOLICHE en EL ORDEN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHaB1UaekXaTple8VgsVeEv2OwQPNyMo5pLauWooG01pMdNsSCL62RvFygAnZrVcCtNvy6kEFKIyso66KEuRSIsCX3WcvVNwmVzSaxo8pwK7eN8SoOxQ9HE6DW2-yIH3OAtXCfhSyCROw/s1600/21+12+74+JACKAROE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHaB1UaekXaTple8VgsVeEv2OwQPNyMo5pLauWooG01pMdNsSCL62RvFygAnZrVcCtNvy6kEFKIyso66KEuRSIsCX3WcvVNwmVzSaxo8pwK7eN8SoOxQ9HE6DW2-yIH3OAtXCfhSyCROw/s400/21+12+74+JACKAROE.jpg" width="262" /> </a></div>
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El boliche bailable Jackaroe, de Raúl Pantiga y Antonio Torresín, fue inaugurado en 1972 en la esquina de San Martín y 12 de octubre. En la década del ochenta se trasladó a su local propio, en Moreno casi Don Bosco (contiguo a la biblioteca Florentino Ameghino) </div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-13898961947897680162016-12-23T07:21:00.001-08:002016-12-23T07:21:51.101-08:001974/ PRIMER FESTEJO DEL ANIVERSARIO DE TELLIER<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-39932821500913433562016-09-23T17:38:00.002-07:002016-09-23T17:38:28.324-07:00MUESTRA FOTOGRAFICA DE BIOLOGOS EN PUERTO DESEADODurante la tarde del viernes 23 de septiembre de 2015, biólogos que trabajan hace años en Puerto Deseado exhibieron bellas y reveladoras imágenes de fauna, flores y plantas de la zona. Ellos son Annick Morgenthaler y Diego Procopio, que recibieron, junto a sus colegas, a quienes visitaron la muestra en la Fundación Conociendo Nuestra Casa.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMu2sAmtKKRAtW2riTuDjLv4C9B-xfUue5a5hX6Xv4bcmevi_xyizkkUlIURgE-yU9-WCGAW882YdY4jygYEWSBg3zeyZRvdIRXuNTMiQ_t8nUaOMXxR60xQSPYZ5d-19cifZ6VyxTmsQ/s1600/DSCN2129.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMu2sAmtKKRAtW2riTuDjLv4C9B-xfUue5a5hX6Xv4bcmevi_xyizkkUlIURgE-yU9-WCGAW882YdY4jygYEWSBg3zeyZRvdIRXuNTMiQ_t8nUaOMXxR60xQSPYZ5d-19cifZ6VyxTmsQ/s1600/DSCN2129.JPG" /></a></div>
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-36918635169576817952016-09-04T05:46:00.003-07:002016-09-04T05:46:49.146-07:00DIA DEL INMIGRANTE/ album fotográficoDurante varios años Puerto Deseado celebró con mucho colorido, trajes y música representativa de cada país, el día del inmigrante. En un pueblo bautizado por un inglés, Tomás Cavendish, y fundado por un inmigrante italiano, Antonio Oneto, y que se transformó rápidamente en un crisol de razas, esta es una buena costumbre. Fotos: María del Carmen Pereira Collazo (entusiasta y eficaz organizadora de estos homenajes).<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3khmsZ0Gn8KGUFokx2kBlFUT8fR6IB5KPk2jVW5tedzzduLFEUahsWbPv0Jk-DAhKkjlwBj2Cvq1P4LtsrELDAM4HSHFzuG8IZ4gxVjw-BDOarELqjIXmTWS0GZcBB-XBtTu8PKKPlk4/s1600/DIA+INMIGRANTE+chica+rusa.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3khmsZ0Gn8KGUFokx2kBlFUT8fR6IB5KPk2jVW5tedzzduLFEUahsWbPv0Jk-DAhKkjlwBj2Cvq1P4LtsrELDAM4HSHFzuG8IZ4gxVjw-BDOarELqjIXmTWS0GZcBB-XBtTu8PKKPlk4/s320/DIA+INMIGRANTE+chica+rusa.jpeg" width="176" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF3Zc9dYAZjsTHnKi4YF7GP_t2Y-9hnT8X0CfnkHxq6-Gkp5vqKvUnWJSHQFejEl3513-FRemSJXtdI3cW3-LOkg-wcGhMRa95XDE9Zyaa63A-DSV4x8fx1RZ3K8lpkKJHHfPwIQpZzsg/s1600/DIA+INMIGRANTE+CHILE+URUGUAY.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF3Zc9dYAZjsTHnKi4YF7GP_t2Y-9hnT8X0CfnkHxq6-Gkp5vqKvUnWJSHQFejEl3513-FRemSJXtdI3cW3-LOkg-wcGhMRa95XDE9Zyaa63A-DSV4x8fx1RZ3K8lpkKJHHfPwIQpZzsg/s320/DIA+INMIGRANTE+CHILE+URUGUAY.jpeg" width="320" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSWAuRVP9JxXJO-j3aG6PAxgxAcluXmaxGTfcL38RLBg5lRs3VKaKiIJTpm-OEo4MbiL4U7jpwu6S23-ZGg7ENoZJod5hxExukYvIbo7UfcNlekrjUBdRlBaIlq52XtekIXmgMwOQcnBA/s1600/INMIGRANTES+JOSEFINA+SERAFIN.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSWAuRVP9JxXJO-j3aG6PAxgxAcluXmaxGTfcL38RLBg5lRs3VKaKiIJTpm-OEo4MbiL4U7jpwu6S23-ZGg7ENoZJod5hxExukYvIbo7UfcNlekrjUBdRlBaIlq52XtekIXmgMwOQcnBA/s320/INMIGRANTES+JOSEFINA+SERAFIN.jpeg" width="320" /></a></div>
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-47666655693804521902016-08-20T06:29:00.001-07:002016-08-20T06:29:51.007-07:00CARTAS Y POSTALES ANTIGUAS EN NUESTRO PROXIMO LIBRO<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Ediciones culturales EL ORDEN está preparando un nuevo libro, que recopilará distintos aspectos de un modo de comunicación casi perdido, como lo ha sido la correspondencia.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">Cartas de amor, cartas comerciales, postales con dedicatorias, reclamos, tiernas historias familiares y muchos otros documentos inéditos serán parte de esta obra que se encuentra en la parte previa a su diagramación definitiva.</span><br />
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">(postal enviada por Ramiro Ramos a su hija, desde Montevideo, 1908)</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7tbJFPNaUozswRJMLrdu9YEYEelFRxGmHKI1VvmoE3eTYpnhCXBxG881hZV3vWxL-zJAd7hj5Q6LR36Cn6k7allq6fwYiupkxJYhl2lF4Jc3YO28Y4z4ir2SvgaW0iJj5jgs3xU-cuVQ/s1600/1908+RAMIRO+RAMOS+MONTEVIDEO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7tbJFPNaUozswRJMLrdu9YEYEelFRxGmHKI1VvmoE3eTYpnhCXBxG881hZV3vWxL-zJAd7hj5Q6LR36Cn6k7allq6fwYiupkxJYhl2lF4Jc3YO28Y4z4ir2SvgaW0iJj5jgs3xU-cuVQ/s1600/1908+RAMIRO+RAMOS+MONTEVIDEO.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span><br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-15282192321882611112016-06-26T15:52:00.002-07:002016-06-26T15:52:46.735-07:00DR. RAUL CEVASCO/ MEMORIAS DE UN MEDICO DE PUEBLO/ "ENCUENTRO"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioC5Wjl6tQ-zqzs_ZNHJ6dQloBefVDNJ8fKdtpUiBbAqFG7Bg05Vgx8crR580rdDvB2rxQ-ACVqOlVp8j4E8Ge8RUMXd6psatgUEzJGENDlOLv5FVwHGpTMKIl8Z4lCMz2iGnd4CsXPzI/s1600/doctor+Raul+Cevasco+frente+al+ex+Policl%25C3%25ADnico+Ferroviario.bmp" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioC5Wjl6tQ-zqzs_ZNHJ6dQloBefVDNJ8fKdtpUiBbAqFG7Bg05Vgx8crR580rdDvB2rxQ-ACVqOlVp8j4E8Ge8RUMXd6psatgUEzJGENDlOLv5FVwHGpTMKIl8Z4lCMz2iGnd4CsXPzI/s400/doctor+Raul+Cevasco+frente+al+ex+Policl%25C3%25ADnico+Ferroviario.bmp" width="210" /></a><br /> Durante las décadas del 60 y del 70, el hospital, además de su tarea asistencial, cumplió también funciones de alojamiento para ancianos y desvalidos, debido a que por entonces no había en la localidad ningún establecimiento destinado a ese fin. El problema que se presentaba con este tipo especial de internos era que, al no padecer enfermedad alguna que los tuviera inactivos, además de atender su salud y sus necesidades primordiales, era necesario también buscar alguna manera de entretenerlos para aliviar el tedio de sus días.<br /> Para esta distracción fue muy importante la colaboración de algunos vecinos piadosos, que concurrían en sus horas libres al hospital para leer algo que pudiera interesar a estas personas, jugar con ellos a sencillos juegos de cartas o a algún otro pasatiempo, o simplemente conversarles de cualquier tema. Entre estas visitas frecuentemente se podían reconocer las presencias de Consuelo Lucea, Dora Baztán o Teresita Ibiricu, por citar solamente algunos nombres. También durante esos años, siempre hubo algún sacerdote de la parroquia local que concurría semanalmente al hospital, no solamente para llevar sus auxilios religiosos a los internos, sino también para alcanzarles el entretenimiento que necesitaban, apoyándose para ello con la proyección de una película cinematográfica. Como con el tiempo esto se convirtió en una costumbre, hice confeccionar una pantalla con sábanas fuera de uso para perfeccionar el procedimiento.<br /> Habitualmente se proyectaba una película por semana, generalmente los días viernes. Durante la década del 60 no hubo nadie asignado en forma estable para esta tarea. Generalmente rotaban entre ellos y fueron varios sacerdotes los que pasaron por el hospital con su proyector a cuestas. De entonces creo recordar uno de ellos, llamado padre Matías, que era quien más frecuentemente concurría para esa tarea. A comienzos de esta década se encontraban asignados a la localidad el padre Tatarén, que finalizó la construcción de la iglesia, y como cura párroco se encontraba el padre Campos.<br /> Pero en los años 70 esta tarea fue más personal. Principalmente en la segunda mitad de esta década, año 1975 en adelante, todos los viernes llegaba al hospital el padre Baca Paunero con su proyector a cuestas para pasar una película a los internos. Por supuesto no traía estrenos ni nada que se le parezca. Por lo general a las películas había que desempolvarlas y quitarle las telarañas para que pudieran ser proyectadas, tal era la antigüedad de las mismas, pero lo que valía era el entretenimiento que nos traía y el agradable momento de confraternidad que pasábamos con él.<br /> Fue un viernes en algún momento de esos años. La imprecisión no importa porque no afecta la esencia del episodio. A la mañana de ese día estábamos por entrar en cirugía para una intervención, cuando me anuncian que un pastor evangélico, recientemente radicado en la localidad, necesitaba hablar conmigo. La opción era simple: o lo hacía esperar al término de la cirugía, posiblemente más de dos horas, o lo atendía en el momento en una entrevista relámpago. Opté por esto último.<br /> El pastor quería verme para solicitar mi autorización para concurrir al final de la tarde al hospital con un proyector y una película para entretenimiento de los internos. La urgencia me impidió reparar en qué día era y le dije que no había ningún inconveniente en acceder a su solicitud. Llegó aproximadamente a las siete de la tarde, y cuando estaba instalando el telón y el proyector, alcanzo a ver por la ventana que baja por la calle Almirante Brown el padre Baca Paunero con todo su equipo. No crean que mi primer impulso fue escaparme por la puerta del fondo. No hice eso. Esperé al padre en la puerta principal para explicarle lo que ocurría. Él no se hizo ningún problema. Entró, saludó al pastor, le cedió el lugar para que proyectara su película, dejando la que él traía para otro momento, y como un caballero que era, se quedó con nosotros a ver la exhibición.<br /><br />Raúl Eduardo Cevasco<br />en su libro "Pequeñas historias - Memorias de un médico de pueblo".<br />
<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-5154622782559962882016-06-20T06:17:00.006-07:002016-06-20T06:20:43.057-07:00CUADERNO CULTURAL NRO. 24/ UN RELATO DE OSCAR BIDABEHERE<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>De cómo la derecha devino en izquierda </b><br /> <br />¿Nunca ha de haber un espíritu valiente?<br />¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?<br />¿Nunca se ha de decir lo que se siente?<br />Quevedo<br /><br /> La casa de mi abuela materna fue el primer destino que alcancé solitario. Estación previa a la vida escolar. Venciendo la timidez y acicateado por fantasías amasadas en domingos de matinée, me calcé el traje de explorador, soltando amarras del cuidado de mi madre. Como una elegía al amor, ella era un cántaro de agua fresca imprescindible en medio del desierto patagónico. Sin planificarlo pude desandar esas tres cuadras largas que separaban nuestras casas. Lo viví como una expedición a lo desconocido, hacia un puerto colmado de sabrosos manjares: degustando cazuelas de linaje asturiano en las navidades, o más tarde tomando esas sopas de gallina de sabor irrepetible, escuché los primeros consejos. Mi tía que oficiaba de celadora de los buenos hábitos, me reclamaba “nene, tenés que tomar la cuchara con la mano derecha”. Desde alguna parcela remota de mi mente surgía esa fuerza irrefrenable para empuñar los cubiertos con la mano izquierda. Una verdadera afrenta a la uniformidad pretendida, que gota a gota fluía desde las entrañas de la sociedad, como una ofrenda al poder. Fue así como larvadamente se fue gestando el conflicto que luego eclosionaría en mi paso por las aulas.<br /><br />Mi abuela vivía en una casa de chapas con ondas grises, paredes y pisos de madera, camino al río, hundida en la pendiente de una calle que desemboca en el Hospital, con la ría Deseado a sus espaldas. Vecina al nosocomio, aún se levanta una torre luminosa, la Baliza, mudo centinela para orientar los barcos, cuando la bruma desdibuja su derrotero. El azul intenso del mar abierto que penetra la tierra, era un sobrecogedor telón de fondo que hacía más pequeña aquella casa, con frente a la calle Estrada, a pocos metros de la Escuela Provincial nro.5, donde se tejieron los últimos capítulos de esta historia.<br /><br />El itinerario de mi viaje comenzaba cruzando la calle hacia el Edificio de El Orden, el periódico local, donde Efraín cultivaba su sapiencia de tipógrafo. Pilas de papel, blanco, rosa y amarillo depositadas a cielo abierto, dibujaban caprichosas piruetas en el aire para mi disfrute, en aquel patio sumergido. Robándole horas al sueño la pluma de don León, decano de los periodistas del pueblo, quien por afortunada casualidad, vivía en la misma manzana de mi abuela, había narrado las peripecias de los huelguistas en los años 20. Cuando evocaba a su líder Facón Grande, afirmaba “Yo me imagino que Martín Fierro tuvo la misma estampa que este autentico gaucho de las inmensidades patagónicas”. La crónica cuenta sobre cientos de anónimos protagonistas que enarbolaron sus derechos para enfrentar las humillaciones y el oprobio a que los sometían los poderosos, regando con su sangre la meseta, en inmediaciones del Bosque petrificado.<br /><br />Continuaba caminando ufano por la vereda de cemento alisado. Su relieve tenía la apariencia de serigrafía de puntos, tras doblar en la esquina, calle abajo, enseguida venia la librería donde alguna vez compré el Simulcop. Práctica originaria en el árbol genealógico de las fotocopias. Arma infalible para gambetear a las dificultades con el dibujo, la tinta china, el plumín y el papel manteca. Esa economía de tiempo alargaba las tardes. Hasta la puesta del sol, las roquerías circundantes a mi casa, se poblaban de cow-boys, cual émulos del Llanero Solitario. Al trepar esas alturas, atalayas desde donde otear el horizonte marino, me transportaba hacia las más inverosímiles aventuras. Hurgando en la historia lugareña abrevaba en esas hazañas de bucaneros como Tomás Cavendich, lugarteniente del célebre Francis Drake, y su nave Desirée, aquella que prestara su nombre cargado de futuro al pueblo donde nací. En la librería convivían como dos menús, los útiles y el juego. Juntando moneditas me hice de mi primer álbum con todas las estrellas del fútbol vernáculo. Luego de obtener la “figurita difícil” tuve mi primera Nro.5, ese balón añorado. El estadio con arcos de piedra era mi canchita a la vera de casa. Con la zurda describía surcos en la tierra yerma mientras la disputa se extendía hasta que los últimos rayos de luz huían por la Bahía Uruguay.<br /><br />Avanzando, al final de la cuadra, estaba una tienda de ramos generales, una antigüedad hoy, en la era de esos no-lugares llamados shoppings. Luego tropezaba con el edificio del Banco Nación. En la geografía lugareña se imponía la solidez que transmitían sus paredes de piedra, con pasado volcánico. Mezcla de asombro e inocencia de niño, me cautivaba su arquitectura. Aceleraba los pasos y me encontraba con el Hotel Cervantes. En sus primeros años de matrimonio se había alojado en sus habitaciones, el mayor de los hermanos de mi madre, Honorino. Custodio de la memoria familiar, mechaba su antifranquismo con el recuerdo de las luchas en la Patagonia Trágica. El mismo había salvado su pellejo, guareciéndose entre fardos de lana, cuando cargaba la caballería de Varela, tras los pasos de Facón Grande. A flor de labios llevaba su consejo ante la adversidad: “sé como la caña de bambú que se dobla pero no se quiebra”. <br /><br />La calle estaba tapizada de cantos rodados, pulidos por la erosión, en una policromía donde predominaban los grises. Como descendiendo una escalera imaginaria avanzaba hacia el río y de pronto, la casa de mi abuela. Para ingresar había que deslizarse por una roca de basalto que emergía como el caparazón de un animal cuaternario. La ladera de la calle era una muralla de piedra de tonos rojizos. Enfrente, en diagonal, la cancha del club de mis amores: el Ferro, y esas tardes memorables donde los rivales de turno sucumbían ante el juego endiablado de la dupla que conformaban el flaco Alfredo, la estrella del equipo, secundado por Jarita, un fornido centroforward, con la pegada de Bernabé Ferreira. La vistosidad de su juego los había transformado en una suerte de homónimos futbolísticos, de aquel otro binomio que arrancaba admiración en el mundo: Pelé-Couthino.<br /><br />En el patio poblado de gallinas, chivas y cabritos, se levantaba solitario, en el centro, el Galpón de tantos asados al palo y tenidas familiares en torno al consejo de ancianos que presidía mi abuela y el tío Francisco, un minero asturiano con manos curtidas por el carbón, que llevaba en sus alforjas mil historias con las que me relamía, sentándome en sus rodillas y abriendo bien los oídos a esos relatos de piratas, con pata ‘e palo como héroe excluyente. Entre tantos trastos viejos pululaban los recuerdos de mudanzas. Baúles que guardaban secretos inaccesibles a nuestra curiosidad. Objetos con el sabor de lo exótico, revistas de los años idos como Caras y Caretas y el Gráfico, cuando la casa de los abuelos estaba enclavada en Tellier, “el Veinte”, su primer destino en estas tierras al dejar la añorada Asturias. Con la adrenalina a flor de piel, sin mapas ni guías, el recorrido tenía el sabor de poder sortear los obstáculos yo solo. Esas vivencias e historias de vida iban nutriendo mi personalidad. No era precisamente una hoja en blanco. Su granito de arena sumaba a la hora colmar mi lustrado portafolios, junto a lápices y cuadernos. Estaba listo a continuar el desafío de conocer y descubrir el misterio que se escondía detrás de números y letras. Gozando de la lectura, aprender a sumar y restar.<br /><br />Con aquel almidonado atuendo de palomita blanca, que nos asignaba la literatura infantil, abandonaba esa posta tan llena de magia, para dirigir mis pasos a la Escuela. Antes había una parada insoslayable, donde fluía la música y un arco iris de colores muy particulares, los pavos reales del jefe de la Argensud, la casa de ramos generales. Las mitológicas aves, avisaban a su dueño presencias extrañas y avanzaban hacia nosotros abriendo esos abanicos de plumaje mezcla de verdes y azules intensos, en un interminable baile de seducción.<br /><br />Aun no se habían acallado los ecos de los ruidosos pavos y a la vista de la Punta Cascajo, accedía a la manzana donde estaba emplazado el edificio escolar. Una corte de pinos con ese verde perenne que desafiaba la aridez del terreno, delimitaba el predio. En los canteros del frente florecían bajo el cobijo de las paredes de cemento, los claveles, dalias y gladiolos. Así una tarde de septiembre, cuando se extinguía el invierno y los copos de nieve habían emprendido la retirada, ascendí por primera vez los escalones que conducían al portal de ingreso de la Escuela Nro.5. Una foto me trae la imagen de aquellos mis primeros compañeros, rostros que quizás hoy no podría reconocer, perdidos en la espesura del tiempo. Entre ellos la figura de una niña con esa expresión indescifrable de Mona Lisa que rápidamente cautivó mi corazón y pobló mi espíritu de secretas ilusiones. Quizás en su vuelo etéreo nunca reparo en mí, pero su presencia me infundió enjundia en cada porfía deportiva. Frecuentemente incursionaba en las pulseadas donde inexorablemente mi mano izquierda salía airosa. Como un rosario de asignaturas pendientes, la niñez esta poblada de amores platónicos y confesiones de amor no dichas, y la escuela es el ámbito primigenio de iniciación amorosa. El escenario era el patio de cantos rodados delimitado por esa “L” invertida que simulaba la silueta escolar con una galería de aulas luminosas que culminaba en la sala de música, sede del mapamundi y su sequito de mapas, con la proa puesta en dirección al muelle de Ramón. Aquella era la caja de resonancia de nuestras energías en expansión. Había una zamba de Polo Jiménez, entrañable melodía que cantaba a tambor batiente desplegando mi naciente vocación de cantor: “El viejo patio que da al callejón, /la galería, el aljibe, el rosal, /la pajarera, la hamaca, el malvón, /me llevan siempre en el recuerdo a mi pago ‘i Pomán./...Qué tiempo feliz el de la niñez!/ ¿Velay, yo no sé para que pasará./Palabrita ‘i Dios da gana ‘i llorar/ de sólo pensar que no volverá”. Entre una fila de gallardos pinos, se avizoraba en la ribera sur, la piedra Toba, verdadero símbolo de que “los árboles mueren de pie”. Luego había un terraplén que llevaba a la quinta poblada de perales y que acechábamos desafiando las miradas del portero, cuando a la tarde concurríamos a cuidar las flores. El corazón latía fuertemente cuando hincaba el diente en esos frutos conseguidos a hurtadillas. Antes del descenso se levantaban los baños. Allí entre otras cosas comunes a los humanos saciábamos nuestra sed con aquellos curiosos vasos plásticos que plegaban como un acordeón. Una tarde de tantas, de bolitas japonesas como tesoro que despertara las envidias, me pavoneaba en el recreo hasta que Pedro, un longílineo compañero, al que vi por ultima vez entre tantos extras, en una escena del film La Patagonia Rebelde, golpeó con su mano la mia, y entre ese torbellino de guardapolvos blancos mi patrimonio de vidrio se esfumó. En el fragor voló una “piña” o si Uds. quieren un trompis, que impactó en mi humanidad. Ingresábamos ya en el aula, en mi segundo grado, donde el maestro, imponía silencio con su sola presencia. Pasar al frente era sólo para valientes. Pizarrón negro y tiza blanca en medio de un océano de incertidumbre y las miradas ansiosas de los compañeros haciendo fuerza para que aparezca el salvador que los libre del cadalso. El recreo era una pausa al ingreso a ese infierno de tinta y secante. Sin hesitar corrí a denunciar la afrenta recibida en el patio. Angustiado recité que me habían propinado una piña, desvaneciéndose en la polvareda mi preciado tesoro. El maestro convoca a Oscar, mi compañero de andanzas, para que vaya al fondo del aula donde estaban los armarios, y le dice: traiga una piña, el fruto. Exhibiéndola, me interrogó: ¿con esto le pegaron? Las risas no se hicieron esperar. Enmudecí por la humillación infligida, máxime porque fue ante los ojos de Mona Lisa. Mientras me sonrojaba, la procesión iba por dentro. Mi desempeño ya me había sacado del cómodo anonimato. Con la aspereza de la lija, a tono con los vientos que soplaban en la sociedad, la pedagogía vigente concebía a los educandos como tablas rasas, recipientes vacíos, y obraba inspirándose en aquello de que la letra con sangre entra. Víctima propicia era mi borroneado cuaderno, ornamentado por aquellas filigranas rojas tamaño catástrofe, de la palabra “Insuficiente”, que reprobaban mis titubeos al escribir. Se premiaba la prolijidad vacía, pintada de nada, antes que las ansias por conocer. El reinado del bolígrafo no había irrumpido aun y empuñar la pluma que se sumergía en el tintero alojado en el centro del pupitre era una tortuosa maniobra. Es que había una raíz que abonaba mi torpeza, aquella tendencia natural a escribir con la mano izquierda, reprimida con obligación de poner el brazo hacia atrás, si era preciso atándolo, y porfiando escribir con la derecha. Estaba en el pelotón de los rezagados, consecuencia amarga de habitar en soledad ese hemisferio de izquierda. Con el estigma de mi zurdera a cuestas, la helada atmósfera que envolvía ese mundo vertical hacia invisible e inaudible el conflicto. El sentido común sacralizaba a la derecha y denostaba a la izquierda. Vaya ocurrencia aquella de desafiar un mundo diestro.<br /><br />¡Al fin las anheladas vacaciones con su carga de poesía y correrías sin par! En mi mente sólo había espacio para deambular aspirando ese aroma, mezcla de algas y mejillones, que subía desde la costa. Contemplar las bandadas de gaviotas cocineras, en vuelo libre hacia una excursión de pesca. Retozar desde el alba hasta la puesta del sol, lejos de los deberes escolares. Más hay una imagen turbadora. Estoy en casa de mi abuela, frente al papel, pretendiendo doblegar mi zurdera innata, escribiendo con la mano derecha, largas y tediosas frases. ¿Estaré enfermo? Me interrogaba permanentemente. ¡Qué suerte la mía, con ese defecto! Esa pretensión de contrariar la naturaleza se correspondía con la gimnasia habitual cuando se trataba de “encauzarnos”, un molde para la sumisión. Todo debía teñirse del mismo color en el afán de limar la diversidad, y la consigna tenia tozudos intérpretes que le hacían el honor. A las pruebas me remito:”Para mañana escriba cuatrocientas veces: Debo respetar a mi maestra y mis compañeros” u otras perlas por el estilo, que acortaban las noches, ante ese mandato absurdo. Hostilidad y desamparo se hermanaban para conseguir el objetivo, pero había quienes no se arredraban. El surgimiento de los Boy-scout había atraído la atención de muchos compañeros, entre ellos de Valerio, un compañero de gesto bravío, que intuía mejor que nadie la asociación del poder al uniforme. Estábamos ante un acto patrio y la escuela convoca a sus alumnos al desfile, en la disyuntiva, Valerio, el flamante boy-scout, elige faltar a sus deberes de escolar para encabezar a los niños uniformados. Aquel atrevimiento con la carga de ingenuidad de nuestros cortos años, conmovió los cimientos de la férrea disciplina escolar y abrió fisuras en el pensamiento único. La circunstancia dio lugar a un abanico de interrogantes: ¿La vida es siempre deber? ¿Todo reside en obedecer consignas? ¿Para qué o para quienes? ¿Cuándo campea la autoridad, nos esta permitido pensar por nuestra cuenta, soñar con utopías? ¿Existirá esa gota que horade la piedra? Pocas eran las respuestas aun. Mi historia escolar hasta ese momento, parecíase mas a un camino de espinas, que a un baile de graduación.<br /><br />Cuando la tensión iba in crescendo y la aurora parecía lejana, como en los cuentos, surgió un hada salvadora, que como la cigarra me rescató de la oscuridad. Una figura de mujer pequeña, frágil como el cristal, mi maestra de tercer grado, Pepita, un nombre propio con esa resonancia musical del caracol que trae el rumor del mar. Suplía su progresiva cortedad visual con una apuesta a la ternura, para llegar a esos locos bajitos que aleteaban en su derredor. Una tarde a poco comenzar el curso, percibió mi dolor interior, adivinó mis ruegos, hizo algo tan sencillo como escuchar, y me invito a su casa que se encontraba en una calle empinada: Ese día, a pleno sol en mi memoria, acudí por la tarde y en un cuaderno me hizo ensayar con mi mano izquierda un texto cualquiera. Mágicamente las cadenas se habían roto. “El día que vino y se fue, será un gran día” sentencian los versos de Juan Gelman. Esa madrugada volví a soñar y el amanecer se pobló de mariposas. Nunca más abandoné mi inclinación natural. El lastre autoritario y oscurantista que había demonizado mi zurdera, finalmente inclinó su cerviz. Ese momento sublime se ve empañado por la desaparición de mi abuela. Dos años más tarde, cuando ya estaba en mi quinto grado, y nuevamente de la mano de Pepita, se apaga la vida de mi padre. Así aprendí sin anestesia, descarnadamente, que todo comienza y tiene fin. Nada es para siempre. Esos verdaderos sismos del alma, amenazaban con hacerme zozobrar. Pero ahí estaba, providencialmente, esa Maestra. Una tabla a la cual asirme, una brújula para encontrar el rumbo. Fue en una de esas tardes de primavera, entre germinadores en las ventanas y verbos conjugados, que ella misma, mi dulce hada protectora, me alcanzó aquellos versos de Almafuerte: “No te sientas vencido, ni aun vencido”.<br /><br /><b>Oscar Armando Bidabehere</b></span><br />
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-35272633634876085162016-06-20T06:06:00.003-07:002016-06-20T06:06:50.039-07:00MEMORIA/ LOS CUADERNOS CULTURALES DESEADENSES FUERON DECLARADOS DE INTERES CULTURAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5XL2N0cCUrme4BDStb1baRcBow-FSmj2EvRpl2cWfR0SnJcOObinC7fEGZM84ZKY5PuwMU2rfQamuFsBmCBXSTyuy6MQ8TC6ClB-qbnk6TP7gdT0jsP0ymSGYntto7NEXsMGUWhKwPE4/s1600/Europa+06+001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5XL2N0cCUrme4BDStb1baRcBow-FSmj2EvRpl2cWfR0SnJcOObinC7fEGZM84ZKY5PuwMU2rfQamuFsBmCBXSTyuy6MQ8TC6ClB-qbnk6TP7gdT0jsP0ymSGYntto7NEXsMGUWhKwPE4/s640/Europa+06+001.jpg" width="400" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO6Qhyphenhyphen4wDnbkFPGU0oqqzeuLLv_7l5EAtFDIwTCkIPKeL1rT2sxUwjEPPq9PQS-5w0-kyOLShDaBDOrhUksrL9HL6RujnQ73i4Odh7Bo2iOlpxxvNFPPtRWYzA5X37bQd3iFApJVSVd_0/s1600/20+6+16+ccd+24+gente.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="384" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO6Qhyphenhyphen4wDnbkFPGU0oqqzeuLLv_7l5EAtFDIwTCkIPKeL1rT2sxUwjEPPq9PQS-5w0-kyOLShDaBDOrhUksrL9HL6RujnQ73i4Odh7Bo2iOlpxxvNFPPtRWYzA5X37bQd3iFApJVSVd_0/s640/20+6+16+ccd+24+gente.jpg" width="640" /></a></div>
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<br />Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-550047614204742774.post-24930251681406914982016-06-20T05:48:00.002-07:002016-06-20T05:52:11.450-07:00LA COMISION AMIGOS DE LA BIBLIOTECA PRESENTO EL CUADERNO CULTURAL NRO. 24<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8UjlvfUJJpS-qjGZnsqizF37MBp1chF-afnS63HdGdiqpOP5Pj-oELkSu41m6UREvIzhTj4SvUttbtW_pP7sZ1B7aEm2CFa2-gqsCQmgq45xXdxe_PzkxDhblyu8RvmgVRSD7T9XcjF0/s1600/TAPA.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8UjlvfUJJpS-qjGZnsqizF37MBp1chF-afnS63HdGdiqpOP5Pj-oELkSu41m6UREvIzhTj4SvUttbtW_pP7sZ1B7aEm2CFa2-gqsCQmgq45xXdxe_PzkxDhblyu8RvmgVRSD7T9XcjF0/s400/TAPA.jpg" width="281" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La Comisión de Amigos de la Biblioteca Popular y Municipal Florentino Ameghino organizó una cálida presentación para la nueva edición de los "Cuadernos culturales deseadenses". El acto se llevó a cabo en "La cueva", histórico reducto de los ferroviarios y parte fundamental del museo ubicado en la estación. <br /> Los cuadernos culturales comenzaron a publicarse en el año 2003, por una decisión del titular de la empresa Vieira Argentina, Daniel Badens. Textos relacionados con Puerto Deseado, sus personajes, su geografía, fauna, leyendas e historias, y también sobre otros sitios de la Patagonia, fueron jalonando las primeras veintidós ediciones. La empresa pesquera solventaba la impresión de mil ejemplares, por lo que fueron veintidos mil cuadernos los que circularon gratuitamente por Argentina y otros países. Además de distribuirse en establecimientos educativos de la ciudad, se enviaban ejemplares a bibliotecas y escuelas de otras localidades patagónicas, y la Asociación Ferroviaria 20 de septiembre los entregaba a turistas y estudiantes que visitaban el museo.<br /> </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nuevo impulso</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> Tras una pausa, debida a la expropiación y otros cambios que se produjeron en Vieira, un benefactor, en principio anónimo, aportó el dinero para posibilitar la continuidad de los CCD. El doctor Raúl Cevasco, ya fallecido, fue quien posibilitó la edición nro. 23, en el año 2014.<br /> El proyecto encontró un nuevo impulso cuando los Amigos de la Biblioteca -entidad protectora que genera actividades culturales pero también aportes de fondos para la adquisición de mucho material bibliográfico- propusieron al recopilador de los "cuadernos", Mario dos Santos Lopes, titular de Ediciones culturales El Orden, un acuerdo para trabajar en conjunto. Así fue que se llegó a la presentación del número 24, con la sala repleta de público.<br /> </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Reseña</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> La bibliotecaria Lucía Distéfano tuvo a su cargo una dinámica reseña de la trayectoria y los altibajos de la Biblioteca Florentino Ameghino, el surgimiento de la Comisión de Amigos, la campaña solidaria que llevó a cabo en 1983 Radio Rivadavia, que permitió recaudar más de cuatro mil libros, y un rico anecdotario que aún falta escribir. Entre esas realizaciones destacó el viaje realizado a El Chaltén, a poco de su fundación por el gobernador Arturo Puricelli, para aportar seiscientos libros destinados a la fundación de su propia biblioteca.<br /> El acto fue amenizado por la cantante Paula Ocampo con algunos temas musicales, y hubo un reconocimiento especial a Lucio Jesús Ibiricu, ex intendente de Puerto Deseado, durante cuya gestión se construyó el amplio y moderno edificio en el que funciona actualmente la Florentino Ameghino. Se encontraban presentes la subsecretaria de Cultura municipal, Marisa Mansilla, la directora de la biblioteca, Cecilia Luna Blanco y el diputado por pueblo, Carlos A. Santi.<br /> </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Los temas</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El cuaderno cultural 25, publicado con el sello de Ediciones culturales El Orden, incluye la historia de la enfermería en Deseado, relatada por Lidia Chavarría, la extensa trayectoria de la Biblioteca en un texto de Néstor Raúl Leme, un cuento magistral del autor Oscar Armando Bidabehere, observaciones poco conocidas de Antoine de Saint Exúpery sobre los habitantes de la Patagonia austral, y un texto del doctor Raúl Cevasco de su libro "Memorias de un médico de pueblo". </span><br />
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